¿Por que? Si ya exorcicé en un papel lo que me quema. ¿El ardor no se fue?
¿Por que me sigue carcomiendo el cráneo, la carne, el alma?.
El ritual que siempre me aliviaba de nada sirvió esta vez.
No quiero pensar, no quiero sentir.
Cada respiro se vuelve suspiro, cada pensamiento se vuelve un por que y cada por que. Una búsqueda de una justificación.
Un monologo que no termina.
Quiero dormir. Para morir por un rato y salir de esta esfera que me quita el aliento. Aunque bien se que al despertar esa sensación de vació, de dolor volverá.
Pienso que Morfeo me odia o quiere que sufra. No permite que entre en su recinto. Amenos no por ahora.
Los buitres revolotean en mi cabeza, en mi alma. Quieren comer más de mi carne.
Total que sacien esa hambre suya de verme en el piso.
Pues nunca podrán saborear mi esencia que es la que esta en el hueso.
Hoy un buitre escupió de su pico mi corazón, pensando que ese era mí ser.
Pobre, apenas si probo un poco a que sabe el sentimiento.
Mi esencia aún nadie la conoce.
Es indomable e infinita hay que saber como cocinarla como sacarla del tuétano.
Si no los labios que una vez me llamaron amor quedaran quemados por su propio beso.
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